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父亲送我一幅画

文赵卓平

那天临行在车站，父亲送我一幅油画：素朴的一个站台，还牵一只双线风筝。

父亲说：“你是油画里的双线风筝，一线系亲人，一线系天地。”

风筝要飞了。

从长江南飞到黄河北去。

“上车吧，人不能在候车室待一辈子。”

父亲说。

父亲架好行李。

离开车还有五分钟。

“要远离亲人了，写好你的游记”

，父亲握我的手。

我说，华东到华北不算远；我说，我是世界的，是宇宙村的。

我发现了我的自私。

茹苦含辛为你撑了二十年的伞呀，如今你独自一人，为着寻你天外的天，背起行囊，要走了，而那把伞，在你远行的日子里，怕依旧是孤撑着、不落的。

你全然忘了侍衣奉食的义务，全然忘了空伞空撑的落寞与牵念。

莫非、莫非这沉沉的内疚也是生命须交的旅费?

父亲不是说过么?生命的一半在你手里，另一半在上帝手里。

你一生的全部，就是用你手里拥有的去获取上帝掌握的；父亲不是还说过么?你从没输过。

如果、如果与上帝去拔河，你依然是赢家的。

是得?或是失?焉知得失间担着几肩矛盾蹀躞与无奈?又焉知患得患失里更多的还是一个歉疚?

也许得失本是孪生的。

汽笛响了，车门关了，属于你的日子开始了，开始在汽笛响、车门关的一刹那。

眼睛迷蒙了车窗外的站台，迷蒙了站台里孑然立着的父亲；你看见父亲跟着列车在走、在跑、在向你招手。

再做不到含蓄，你伏在车窗上，泪，不能禁了。

可是，可是你说过你不哭的。

你输给自己了。

你也有输的时候。

“你是油画里的双线风筝，一线系亲人，一线系天地。”

父亲总是知你的，知你若知画。

或许乘哪列车本身并不重要，重要的是人对一路风景的感悟力。

你看到了，看到了前方，前方多少站台，在等你去。

不要辜负，也不被辜负。