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风
昨天的风，像一只钝刀割着手腕。
蚀骨的痛，浸满霜雪的味道。
晚上十点半，走在从办公室回家的路上。
行人几乎不在街上，的士迟缓地游走，落光了叶子的梧桐，枝条在霓虹中摇晃。
似乎要冻死一些，冻睡一些，冻醒一些。
拐角处，身着棉大衣的环卫老大妈还在扫街。
一扫帚过去，风又扫回来。
她不厌其烦地反复了五六次，才把纸屑和塑料袋装进撮箕。
我轻声对她说，有风在扫，就让它帮你扫了吧！
大妈严肃地答道，风？它扫得哪有我扫得干净？
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